«الساعة ساعتك».. هكذا كانت ترد جدتي حين أسألها: كم الساعة؟ كانت تمتلك ساعة كبيرة كتلك التي ترن في الأفلام القديمة.. لا تعرف أن الساعة ستون دقيقة، وكل الساعات كاذبة في اعتقادها عدا ساعتها التي توقظها قبل الفجر.. ساعة الجامع الكبير في شهارة تبدو مثل صندوق العجائب، اتأمل بندولها الفضي فتخطر في بالي ملعقة المرق، لم يكن بداخلها عصفور ليخرج منها على رأس الساعة.. ا زال يتحرك داخل � دول الفضي م � ن � ب � ال رأسي أتذكره قبل أن أنام م التنويم �� ل �� ل أف ��� ي ك �� ال �� ي ب ��� ر ف � ط � خ � ت � ف المغناطيسي. لن أتحدث عن ساعة أبي «الصليب».. الني كانت تضيء عقاربها في الظلام، هي التي سقطت في قاع البركة، ختمت � ي � ا ح �� اه �� ي إي ��� دان ��� ي أه �� ت �� ي ال �� ه القرآن.. ما زالت تعمل، دة وأسمع ���� خ ���� ت الم ��� ح ��� ا الآن ت ��� ه ��� ع ��� أض تكاتها تنبض مثل قلب. أنا المحاصر بالوقت المشغول بضبط أنفاسي كل ثانيتين.. ي قياس المسافة بين � م أخطئ يوماً ف � ل بيتنا وصيدلية أبي، أربع مائة وثلاث وستون خطوة ة بمقياس قدميّ � ي � ان � ي ث �� وة ه � ط � ل خ �� ك الصغيرتين.. ساعة الحلوى التي تشبه المسبحة كنت أرتديها وأقضم حباتها.. كبرت وطوقت يدي بساعة سيكو أوماكس.. أورينت.. كاسيو.. ة في �� اع �� ع س ��� م أض �� اً ل �� ام �� ن ع � ري � ش � ذ ع � ن � م يدي، لم يعد للوقت معنى منذ أن مات أبي. دي الصغيرة ويقول � ي يعض ي � ان أب � ك لي: هذه ساعة.. أسنانه تترك ابتسامة كبيرة على يدي وأنا أتباهى بتلك الساعة المؤقتة المليئة بأنفاس أبي. كانت أجمل ساعة ليس بها عقارب.. انظر إلى الساعة فأرى ابتسامته مطبوعة في يدي وأتمنى أن يضبط الزمن ساعته على تلك اللحظة ويتوقف. عبدالمجيد التركي (صنعاء) «الساعةساعتك».. 14 الثقافة هذي القصيدة.. إلىمحمود درويش ْوهو يعبر إحدىمحطات أبديته كما يَكتبُ الشُعراءُ وصيّتَهم هل ستكتبُ هذي القصيدةَ يوماً؟ ولكن لماذا ْوأين ِوهل ومن سوفَ يُكْملُ باقي الرواية ْمن سوف يجرأُ أن يستعيدَ بها المُسْتهل َوماذا تُجيبُ الوُشاةَ إذا سَألوا عنك ْهل جَفّ بئرُ حِكاياتِه وارتَحل ومن سوفَ يُغْري نَبيذَ الحُروفِ بأقْداحِها َمثلما كنتَ دوماً تُمشّطُ شَعْرَ المساءِ بِشِعْرِك ْحتى تُضيء مصابيحَها بالصباحِ ْالذي لم تَزل ُ(تَتَحرّاهُ) منذُ الأزل ِفليستْ كباقي القصائدِ هذي القصيدة أحرفُها لم يزلْ جمرُها ناعسَ الطرف لكن ومنذُ دأبتَ تُروّضُها كلما أجْهشَتْ روحُها حِمماً ِصحتَ هذا أنا فكيف أعدتَ بها عقربَ الوقت منذُ قِفا نبكِ حتى قفوا بي هُنا وكيف نَحتّ لها في دُروبِ المَجازِ مجازاً ِفَضيّعْتنا وكيف مَشيْنا بها كلّ هذي الحروف ولم نلتفتْ لحظةً أنّ صوتكَ مَن كان يحدو بنا وكيف ِوكيف ِبِلا موعدٍ لم يخُنْ قلقَ الريح َرُحتَ وحيداً تُفتّشُ في بِركةِ الحَرف َعن زَهْرةٍ سَقطتْ في حَدائقِ عينيك ٍفاتّسعتْ حَدقاتُ المَجازِ بعينيك عن كائن كنتَ تَشبهُه كانَ يشْبهُنا شفيق العبادي ّشعورٌ مُخيف في ساحةِ المتحفِ اللنّدني ِالذي مرّ كفكَ فيه نهارا ِعلى كلّ تلك التماثيل والورقِ المستطيل الخفيفْ.. ِكنتُ أغفو؛ على شرفةٍ من ثلوجِ المسافة أرقبُ ذاك الستارَ الشفيفْ.. كنتُ أسعى لنسجِ الأصابعِ، لكنّ تلك الأصابعَ لا تلتقي ضفتان، ونهرٌ، وليلٌ مخيفْ.. يمرّ هنا، بين كفي وكفّيكَ، َألفُ شتاءٍ وألفُ خريفْ، وأنتَ تسابقُ ذاك الطريق وتطوي المسافةَ، في داخلي، في الخلايا التي تنفّستَ فيها، وأنشأتَها من يقينٍ وطيفْ.. وذاك الرصيفُ، الذي لم أزلْ، أمتّرُهُ؛ بين ماذا، وكيف؟! يموتُ السلامُ، وكفي تجفُ، ّويمتدّ ذاك المدى ُالمعدني الممزق بين السكونِ وبين الحفيفْ.. هنا تعبرُ (العينُ) عينُ البصيرِ بعينِ الكفيفْ.. وبيني وبينكَ يولدُ يومٌ، تنامُ عليه الحكاية ليلا، ْلتخبزَ في الفجرِ مثلَ ّالرغيف ُوبين الحكايةِ والحب يأتي العطاء الذي لا أحبّ؛ كأنّ مُضيفاً يجاملُ ضيفْ.. وما زال كفّي يمدّ: ُسلاماً، وذاكَ اللقاءُ يموت لأنّ المسافةَ ظلمٌ وحيفْ.. هناك أجفّ، وأذوي وأذوي، وما زالَ كفّكَ بين ضُلوعي يقلّبها والنزيفَ.. النزيفْ.. وتلك المسافةُ تخجلُ منّي وقد جئتَ تنشدُ: إنّ مقامَ الهوى العاطفي مقامٌ سخيفْ.. فيا من تُغنّي على وترِ الحبّ، انسَ القصيدةَ، ّلا تفتعلْ، َإنّ قلبَي الوفي الذي في يديك تقلّبُ أوتاره، دون خوفْ ْعلى نغمةِ الحبّ تلك، فؤادٌ ضعيف فؤادٌ ضعيفْ.. د. هند المطيري حُزن دى الحزن ثياب رجل، � في ليلة مُقمرة، ارت وارع الخالية وعيناه � ش � ي ال � وراح يسير ف ي النوافذ ���� ان ف ��� دق ��� ح ��� ت ت ��� م ��� ا ص ��� رت �� ي �� ح �� ب المؤصدة. قرب كوخ من خشب، تمددت طفلة صغيرة زن من �� ح �� رب ال �� ت �� ت. اق ��� ام ��� ى الأرض، ون � ل �� ع ت عينيها دون خوف � ح � ت � ي ف �� ت �� ة ال � ل � ف � ط � ال وسألها: لماذا تنامين هنا؟ ة دخان ��� ح ��� وخ رائ ��� ك ��� ي ال ��� ة: ف �� ل �� ف �� ط �� ردت ال راب: ألا ��� غ ��� ت ��� اس ��� زن ب ���� ح ���� أل ال ����� ة. س ����� وب ����� ورط تخافين العتمة؟ أجابت الطفلة: العتمة في الكوخ والقمر هنا. دنا الحزن من الطفلة أكثر، وزرع أصابعه في شعرها المبعثر، وراح يداعبها بحنان، ب العصافير. �� ا لا أح �� فغمغمت الطفلة: أن ه متسائلاً، فقالت الطفلة: �� زن رأس � ح � زّ ال � ه لقد رفضت تعليمي الطيران! ة الدامعتين، �� ل �� ف �� ط �� ي ال ��ّ ن �� ي �� زن ع ��� ح ��� ح ال �� س �� م ات.. إنها تهرب � راش � ف � فهمست بحسرة: وال كلما اقتربت منها! أمسك الحزن بيد الطفلة التي تشبثت بيده، زن: إلى � ح � ت: خذني معك! هتف ال � اح � وص ى الشوارع � اء: إل � رج � ن؟ همست الطفلة ب �� أي المزدحمة حيث يسكن الضوء. د الضوء �� ل ��� زن: ب ����� ح ����� اح ال ������ ص زن! وضعت � ح � ارد ال � ط � ت ة رأسها ��� ل ��� ف ��� ط ��� ال كفيّها، � ب زن شفتيه، وقال: �� ح �� زمّ ال ��� ذت تبكي ف ��� وأخ هيّا بنا. ار مع � ل قبعة، وس � ه داخ � أخفى الحزن رأس الطفلة نحو المدن التي لا تعرف العتمة. وفي الشوارع المزدحمة كان الضوء يرقص في كل زاوية، وللصمت قبور في كلّ مكان، ورجال ثيابهم ملونة يقهقهون، ويردّدون ور الحزن �� رح، وص � ف � ن ال � ة ع � ع � أغنيات ودي وب عليها: �� ت �� ك �� دران، م ���� ج ���� ى ال �� ل �� ة ع � ق � ص � ل � م ان خائفاً � مطلوب حياً أو ميتاً! والحزن ك ل صغير لقبعة. وكانت � ومختبئاً وراء ظ خ الجدران ��ّ ط �� ل �� ان، ت ��� ك ��� لّ م ���� ي ك ��� وان ف �������� الأل ع يرقصون، � ي � م � ج � اب، وال �� ي �� ث �� وه وال �� وج �� وال وة، والطفلة �� ش �� ن �� م ب �� اده �� س �� ون أج ��� رّك ��� ح ��� وي تراقبهم بذهول. ه أن ��� ت ��� زن، ورج ���� ح ���� ن ال ��� ة م �� ل �� ف �� ط �� ت ال �� رب �� ت �� اق ا لا ��� اح: أن ���� زن ص �� ح �� نّ ال �� ك �� ا، ل �� ه �� ع �� ص م �� رق �� ي ى ذاب �� ت �� ة ح � ل � ف � ط � ت ال � ك � ب � ص! ف ��� رق ��� د ال �� ي �� أج قلب الحزن، ومدّ ذراعه للطفلة التي راحت ترقصكحوريّة، وأخذ الحزن يدور حولها ويحرّك ذراعيه بكسل. ى الأرض، �� ل �� ت ع �� ط �� ق �� زن س ��� ح ��� ة ال �� ع �� ب �� ق فانحنى ليحضرها. الرجال الملونّون نظروا إلى وجه الحزن الشاحب وصاحوا: إنه الحزن! تشبث الحزن بيد الطفلة وراح يعدو بخوف. واء، ������������ وان، الأض ���������������� الأل ى ذرات الهواء �� ت �� وح أخذت تطارد الحزن بغضب. وظلّ الحزن يجري، ة تجري، ��� ل ��� ف ��� ط ��� وال والضوء يلاحقهما حاملاً شبكة صيد كبيرة. ات من ���� اع ���� د س ���� ع ���� وب الخوف، تعب الضوء، وعاد إلىبلاده، ودفنت ي صدر � ا ف � ه � الطفلة رأس الحزن، وسارا معاً بصمت نحو الشوارع الخالية. صفية بنتعبدالرحمن صانعة إبداع. (تصوير: أحمدسليمان) الجمعة السبت هـ 1447 ربيع الأول 21-20 السنة الثامنة والستون 21274 العدد م 2025 سبتمبر 13-12
RkJQdWJsaXNoZXIy MTExODU1NA==